У меня какая-то бабская депрессия. За шесть дней я читаю уже третий романчик пралюбофф молодую. Плююсь, матерюсь, крокодильем слезами реву над тем издевательством, которое авторы проделают со своими текстами, ненавижу всех вокруг, но все равно читаю. И это при том, что я, наверное, целый день потратила копаясь в завалах new adult, наполненных Моим прекрасным несчастьем, и кое-как вообще нашла книжки, хоть отдаленно соответствующие моим вкусам.

И ещё вот эта неизлечимая болезнь каждого романчика:
«There was nothing sexier than a guy playing the guitar. Okay. Maybe a guy on a motorcycle.»

Знали бы вы, как я ненавижу мотоциклы, татушки и творческие таланты. Жуйте сами эту вашу хрень! Это делает мне боль, и я даже не могу реветь с мороженкой и под одеялом над романтишными историями.

Кто-нибудь хочет подарить мне завтра мозги? Такие, при которых никакие бабские депрессии даже не подумали проявляться.